En cuanto Luciano aparecía, lo que más llamaba la atención eran sus ojos. Esos ojos habían vivido mucho; mejor dicho su ojo izquierdo, si el izquierdo, porque en el derecho el azul de su iris y el negro de su pupila mantenía toda su intensidad. En cambio el izquierdo cubierto por un velo de opacidad permanecía turbio.
La inquietud de su mirada se hacia mayor en cuanto Luciano más alcohol bebía y fumaba. Legando a un punto en que evitabas mirarle la cara, donde destacaba ese ojo enrojecido y nervioso. Mientras el otro permanecía reluciente y quieto, pero sin vida. En las profundidades de ese ojo sanguinolento se podía notar cuanto había visto y sentido en su no muy larga vida.
Limpio y cristalino, el derecho solo miraba al infinito, mientras el izquierdo te observaba a ti.
Cuando le pregunté cual era la causa de esa diferencia y rareza, se limitó a llevar una mano sobre su cara y después de unos segundos mostrarme un ojo de cristal entre sus dedos, mientras en su rostro aparecía una sonrisa y la cuenca vacía y oscura.
